Эта история написана в рамках осеннего турнира Мракотеки (октябрь 2025 года) За окном за последний час ничего не изменилось – было по-прежнему тоскливо и серо. Моросил бесконечный мелкий дождь, деревья дрожали, словно от холода, пытаясь прикрыться остатками жухлых бурых листьев. Васька положил голову на стол и шумно вздохнул. — Вот отстой. Интересно, кому-нибудь вообще осень может нравится? Хотя, наверное, негры в Африке кайфуют — типа, попрохладнее стало... — Ну ты и темнота, Василь! В Африке зимой наоборот, самая жара. А как же Пушкин? — Милка сидела на кровати, поджав ноги. Кругляш старого электрического обогревателя почти не давал тепла, и пол был совершенно ледяной. — Пушкин точно осень любил. Нас еще, помнишь, Гюрза «Онегина» учить заставляла, вот это вот все: «Уж небо осенью дышало, уж реже солнышко блистало...». — Во, я и говорю! Пушкин же негр наполовину, вот ему и по кайфу было! – обрадовался Васька. — Ничего я не учил, потому что у нас тогда уже ...

Стоял тот тёплый, но не жаркий, летний вечер, когда даже такой город, как Москва, кажется уютным и пригодным для жизни. От нагретой земли поднималось тепло, а сверху, с медленно тускнеющих синих небес, падал, расправив крылья, ночной холодный ветер. Мы с Серёгой сидели на склоне небольшого оврага, чуть в стороне от крайнего ряда многоэтажек, и пили пиво. Пахло пылью, нагретой землей и скошенной травой. Было тихо – звуки города гибли, разбившись о дома, и сюда не долетали. Впереди, за пустырём странной формы и небольшой мутной речушкой, петляющей в низине, вставали новые дома. Чёрно-белые, совершенно одинаковые, они резко контрастировали с мягкими природными тонами окружающего пространства – синевой темнеющего неба, серой мутью речушки, зеленью деревьев и желтизной выгоревшей травы. — Смотри, — я мотнул головой в сторону новых домов, – какие уродливые. Вот я не понимаю, почему бы их хотя бы не раскрасить в какие-нибудь весёлые цвета. Ладно сейчас, а что зимой будет, когда у нас и та ...

Эта история написана в рамках осеннего турнира Мракотеки (октябрь 2025 года) – А ты, что, тут живешь? – Да, а что? – Знаешь, что это за дом? Напротив твоего. – Нет, я только приехал. А что там? – Никому не скажешь? Я энергично закивал. – Дом с привидениями. – Правда? – Сам увидишь. В то время я верил всему, что говорят. Эти слова заставили меня по-новому взглянуть на заросший участок, темные окна и серое небо над полем. – Давай на спор! Кто проиграет – добежит до стены и хлопнет по ней рукой. Только точно хлопнет, на всю улицу. – А там точно никого нет? – Хозяев? Давно нет. Не бойся ты! Привидения днём не ходят. Я посмотрел на участок и остатки забора. Штакетины давно осыпались, на паре изъязвленных столбов лоскутами висело несколько дощечек, но крапива и облепиха создавали непроходимую живую изгородь. Скинулись на «камень, ножницы, бумага», чтобы все было по-честному. Конечно, мне не повезло. Все трое смотрели на меня выжидающе и словно выдавлива ...