Последние несколько дней я паковала вещи, переезжая из родительского дома в свой собственный. Разумеется, много сил на это не ушло — я пыталась обставить всю квартиру вещами, которые уместились бы и в спальне. Странно: может казаться, что у вас много вещей, но только пока вы не переедете в жильё попросторнее. Внезапно все вещи, которые годами ютились рядом друг с другом, получают совершенно новое свободное пространство, по которому можно распределиться.
В комнате была одна коробка, про которую я чуть не забыла, потому что она была далеко не новая. Эту коробку мои родители упаковали много лет назад. Такая, наверное, есть у всех, и в какой-то момент каждому приходится принимать решение, сохранять ли её. Это коробка с вещами из детства.
Если бы мой отец о ней не вспомнил, она простояла бы на чердаке еще несколько лет. Интересно, что бы мы подумали в детстве, если бы заглянули в будущее и узнали, что все наши любимые вещи в конце концов станут пылесборниками, и вспомним мы о них только при переезде? Любопытная мысль.
Я отвезла коробку в свою новую квартиру и стала ее разбирать. Я хотела сначала убрать её подальше, потому что это была единственная коробка, содержимое которой я точно не знала. Я не знала, что из неё я оставлю, выброшу или пожертвую. Раскладывать всё по 3 стопкам было эмоционально тяжело, но по большинству вещей я смогла принять решение. Сказать, что это открыло врата в мое детство, было бы неправильно, потому что это не так. Врата означали бы, что я могу пройти через них и пережить детство снова. Так что это было скорее окно, через которое я могла только смотреть, но не открывать его. Но какое это было красивое, кристально чистое окно! Разбор этой коробки был одним из самых счастливых моментов за последние несколько лет.
Пока я не дошла до конца. Возможно, причина, по которой я делаю такой акцент на счастье, заключается в том, что я боюсь продолжать эту историю.
Последним предметом в коробке был дневник. Мой дневник. Он был розовым и блестящим. Банально, но во всех телешоу есть подобные штуки, так что я очень такой хотела, когда была ребёнком. В детстве я никогда не могла долго заниматься одним и тем же, и дневник не был исключением. Я писала в него примерно полгода, да и то пропустила около половины дней. Таким образом, даже за 6 месяцев там было бы всего около 100 записей.
Я сидела и читала каждую из них. Каждая была датирована днём примерно десятилетней давности, и каждая делала меня счастливее. Но улыбка исчезла с моего лица, когда даты пересекли грань возможного.
2 года назад.
«Дорогой дневник,
Я совсем забыла о тебе! Мой отец недавно получил новую работу, и ему пришлось хранить старые рабочие вещи на чердаке. Я ему помогала и нашла там дневник. Чтение старых записей было, мягко говоря, очаровательным. Возможно, я буду иногда возвращаться и писать ещё! :)
Алисия».
Мой почерк. Моё имя. Но я не писала это 2 года назад. Мой отец не устраивался на новую работу 2 года назад. Это бессмыслица. В тот момент мне не было особенно страшно – я не знала, что и думать. Я просто растерялась и стала читать дальше.
1 год назад.
«Дорогой дневник,
Это снова случилось! Хотя я не помню, чтобы писала здесь в прошлом году. Как странно. Хотя все равно было здорово прочитать всё это. Я только что переехала и нашла дневник в коробке со старыми вещами. Папа молодец, напомнил мне о ней!
Я надеюсь, что жить одной не так страшно, как кажется. Я полагаю, только время покажет.
Я из будущего – ну ты понял! :)
Алисия».
Как это могло быть датировано прошлым годом? Все это произошло, но произошло в тот же день, когда я это прочитала, и уж точно я не писала этого.
6 месяцев назад.
«Я не веду эту «дневниковую» хрень, что это за дичь?
За всю свою жизнь у меня никогда не было дневника. Откуда эта штука знает все, что происходило со мной в детстве?»
В этот момент я почувствовала, что схожу с ума. Эта запись не была похожа на другие. Это сбивало с толку не только меня — очевидно, что тот, кто это написал, тоже был смущен и взволнован. Вот только они, кажется, все еще думают, что они — это я.
Следующая запись поменяла моё состояние.
4 месяца назад.
«Как странно. Весь этот дневник прекрасно описывает мою жизнь вплоть до пары лет назад (я переезжаю через несколько месяцев, я ещё не переехала!)
Но все детские записи идеально отражают мою жизнь, за исключением одной важной детали. Меня зовут Ребекка. Как такое может быть?»
Следующая запись была самой худшей.
2 месяца назад.
«Дорогой дневник,
Кто-то только что вломился в дом. Я прячусь на чердаке и нашла свой детский дневник. Я вызвала полицию, но мне страшно. Мне просто нужно отвлечься. Полиция хотела, чтобы я продолжала говорить по телефону, но мне было страшно шуметь.
Я слышу их внизу. Надеюсь, скоро я смогу прочитать это снова. Когда я пишу это, я чувствую, что со мной все будет в порядке. Запись превращает это в воспоминание, а не в последний день.
Хотелось бы, чтобы у меня было время прочитать предыдущие записи, но времени нет. Обещаю, что скоро прочитаю.
Я просто надеюсь, что мне это удастся».
На этом запись закончилась.
Она была покрыта засохшей кровью.
В этот момент меня буквально трясло. Но я чувствовала, что обязана продолжить дневник, и я так и сделала.
Я взяла ручку и написала...
«Дорогой дневник,
Я не знаю, что это такое.
Вспомню ли я, что писала это? То, какой силой обладает эта книга, за гранью моего понимания. Но что бы ни происходило, мне это не нравится. Я умерла? Я переехала год назад? Мой отец получил новую работу 2 года назад? Меня зовут Ребекка? Всё это лишено смысла».
В ручке закончились чернила, поэтому я пошла искать другую.
Я намеревалась закончить запись. Но когда я вернулась, дневника уже не было.
Хотелось бы знать, куда он делся.
* * *
Автор: Ben Wooding
Перевела Даня Молчит
Оригинал: https://www.reddit.com/r/nosleep/comments/10g7n1z/i_found_my_childhood_diary_it_has_entries_i_never/