Представьте себе.
Каждый год в одних только Соединенных штатах 800.000 человек объявляются пропавшими без вести. Вы правильно прочитали эту цифру. Не верите? Проверьте: 800.000 человек. Целых 2.300 человек пропадают без вести каждый день. Теперь давайте начистоту; многие из этих дел закрываются достаточно быстро, и я не говорю о раздутых трупах, которые находят в реках или о расчлененных телах обнаруживаемых где-то около магистрали Джерси.
Из 800.000 человек, ежегодно объявляющихся пропавшими без вести, примерно 203.900 — это дети. Большинство пропавших детей попадают в одну из двух категорий: беглецы, которые рано или поздно спокойно возвращаются домой, или похищенные внутри семьи. Последнее происходит тогда, когда или мать или отец сбегают со своими малышами из-за домашних ссор или развода.
Что касается взрослых, то большая часть дел об их пропаже зачастую включает в себя людей, страдающих от наркомании или алкоголизма. Они имеют привычку уходить в загул, целыми днями пропадая от друзей и семьи, пока они под завязку накачивают свои тела бухлом и наркотой. Удивительно большое число обращений в органы касается престарелых граждан, страдающих Деменцией или Альцгеймером. Вы удивитесь как часто они забредают далеко от своих опекунов и теряются. Обычно у полиции не уходит много времени на то, чтобы обнаружить потерянного старика и доставить его обратно в дом престарелых.
Учитывая эти факты, можно заметить что число людей (и детей, и взрослых) которых похищают незнакомцы — на самом деле достаточно маленькое. Всего около 150 таких случаев ожидаются ежегодно в Соединенных Штатах.
А теперь представьте себе.
Вы были художником — художником, специализирующимся на экспрессионизме.
Вы всю жизнь любили искусство. Когда вам было 12, вы увидели книжку на кофейном столике в котором была картинка «Голубых Танцовщиц» Эдгара Деги, и вы не могли отвести от нее взгляд. Вы были очарованы цветами, мазками кисти, тем, как девочки на картине изгибали свои тела. Они даже не казались вам танцовщицами — они были лугом ипомей, кружащихся под нежным ветерком. Именно тогда и там, вы поняли что хотите создать что-то настолько же прекрасное и завораживающее как на этой картинке.
Вы учили классиков. Ренуара, Дега, Сезанна и, конечно же, Моне. Когда вам исполнилось 15, вы начали ходить в кружки рисования после школы в местный общественный колледж, но вы ни с кем не делились своей страстью, даже со своими близкими друзьями и семьей. Вы боялись того, что они могут сказать. Что если бы они посмеялись? Что если бы сказали, что ваши картины неряшливые или вообще уродливые? Что если бы они сказали, что у вас нет таланта или то, что вы никогда не создадите своих «Голубых Танцовщиц»?
Поэтому вы скрыли свое увлечение ото всех. Каждый раз когда вы заканчивали работу — вы выкидывали ее в мусорку, потому что ее вид оттуда был лучше, чем шанс услышать как ваши близкие над ней потешаются.
Вы хотели изучать искусство в колледже, но общество внушило вам, что так делают только кретины. Вместо этого вы поступили на механика. Ваши родители были счастливы. Вы закончили колледж и нашли работу, где сидели в офисе и зарабатывали 55.000 долларов в год. Вы тратили целые дни фантазируя о том, как прекрасно было бы вставать каждое утро и не заниматься ничем, кроме рисования. Вы пытались заниматься и работой, и рисованием, но вам никогда не хватало времени. Ваш начальник просил вас работать на выходных каждый раз когда мог, а когда у вас находилась лишняя секунда на себя, вы были слишком уставшие чтобы делать что-либо, кроме как смотреть телевизор или сидеть в интернете. Вы начали ненавидеть себя за свою бесхребетность. За то, что не занимались единственной вещью в жизни, которая приносила вам удовольствие. Вы впали в депрессию.
Представьте себе.
Примерно 1 из 10 взрослых страдает от депрессии. Это значит, что в Соединенных Штатах как минимум 31 миллион человек чувствуют себя потерянными. Чувствует себя безнадежными. Чувствуют, что мир был бы лучше без них. И вы были одним из этих людей
Вы притворялись перед своими друзьями и семьей. Это было просто. Вы скрывали свое увлечение от них всю свою жизнь, так что смогли скрыть и свою депрессию. На работе никто не мог увидеть как вам больно, но когда вы приходили домой и ложились на постель — вы начинали рыдать. Вы думали о том, чтобы выпить целую упаковку аспирина, но вы слишком боялись того, что скажут люди если вы выживете. Вы стояли на краю ванной с одним концом ремня завязанным на шее и одним привязанным к металлической трубе держащей занавеску, размышляя о плюсах и минусах самоубийства. Вы часами сидели в интернете посещая форумы, ищя способ спасти себя. Вы даже дошли до того, что начали постить анонимные вопросы, умоляя о помощи.
А потом, вы нашли кусочек того, что казалось бы искали. На Реддите, из всех возможных мест. На сайте, знаменитом за тупые картинки с котами и извращением слова «мем». Вы нашли его в форме комментария в треде о суициде, который сами и создали. Вы не увидели юзернейм комментатора. На самом деле, вы были так очарованы когда его прочитали, что закрыли окно браузера перед тем как проверить от кого он пришел. Все равно было тем, кем он был в жизни. Вам казалось, что эти слова были посланы вам прямо от ангела-хранителя, смотрящего на вас с небес.
«Попробуй найти творческий выход из ситуации», — сказал ваш интернет-спаситель. «Я начал рисовать, чтобы справиться со своей депрессией. Каждый раз когда я грущу, я беру кисть и начинаю работать. Это прекрасно помогает отвлечься»
Так что представьте себе.
Вы приняли совет этого ангела хранителя и побежали. Вы поклялись себе, что никогда не будете думать о самоубийстве, позвонили своим маме и папе и сказали, как сильно их любите. Следующим утром вы проснулись и пошли в библиотеку, где потратили весь день читая о своих любимых художниках. Художниках, которых вы всю жизнь считали кумирами. Вы часами разглядывали фотографии их работ и снова почувствовали себя молодым. Затем, вы наткнулись на книжку с картинкой «Голубых Танцовщиц» и были поражены, прямо как тогда, когда вам было 12. В этот самый момент вы решили уволиться с работы и следовать за своей мечтой.
Ваши родители не были счастливы, но они поняли, когда вы рассказали им о своей депрессии. Они всегда думали, что рисование были всего-лишь вашим хобби и никогда не видели ни одну из ваших законченных работ. Пришлось взять всю смелость в кулак, чтобы показать им один их своих рисунков. В конце концов, для вас это было гораздо большим чем какой-то картинкой. Это было ваше сердце, ваши мечты, кусочек вашей души. И все прошло лучше, чем ожидалось. Картина заставила отца улыбнуться, а мать прослезиться. Поскольку работы у вас больше не было, они разрешили вам вселиться обратно и переделать свою комнату под студию, пока не сможете решить как быть дальше.
И представьте себе.
Вы опять пошли в интернет за советом, но в этот раз вы не искали того, кто бы отговорил вас от прыжка в пропасть. Вам нужны были советы о смешении цветов и помощь в нанесении грунтовки. Вы начали выкладывать фотографии своих работ на различных форумах, ищя напутствий, но получили больше чем то, за что торговались. Вы начали получать комплементы. Абсолютно незнакомые люди говорили, как они любят ваши картины.
Некоторые даже заказывали их у вас. Вы продали свою первую работу за 300 долларов паре молодоженов в Миннесоте, сказавшей, что ваша картина отлично бы смотрелась в их новом доме. Все это было сюрреалистично. Все чего вы хотели — это рисовать, а теперь люди готовы были за это еще и платить. Вы открыли онлайн магазин, завели блог и даже вручную создали сайт с ссылками на все ваши аккаунты в соц. сетях. У вас начали расти подписчики на Фейсбуке и Твиттере. Пару ваших картин выкладывали в сети тысячи раз. Об одной из ваших картин даже написали в журнале посвященном живописи. Не на обложке, конечно, но было честью получить даже малейшее признание.
В конце концов, вы накопили достаточно денег, чтобы съехать от родителей в маленькую квартиру. Вы конечно не были богаты, но смогли просыпаться и ничего не делать, а только рисовать, как всегда и мечтали.
Одним утром вы открыли глаза и увидели наполовину законченную работу на заказ, взирающую на вас с другой стороны комнаты. Лучики утреннего солнца проникали сквозь окно, падая на почти готовую картину. Она сияла в солнечном свете. Вы размышляли каким бы потерянным были, если бы не тот ангел-хранитель в интернете, что убедил вас зарисовать свою грусть. Вы улыбнулись. Первый раз за долгое время, когда не приходилось давить из себя улыбку. Потому что вы знали, что наконец были счастливы.
Но представьте себе.
Когда кто-то получает поклонников, то получает и критиков. Людей, сомневающихся как или почему вы оказались в своем карьерном положении. Некоторым было завидно. Они хотели того, что было у вас. Многие из них сами были художниками, не получавшими даже крохи того внимания, что получали вы. Их ненависть казалась глупой. В конце концов, ваши картины все-таки не ходили по музеям всей страны. Вы кое как держались наплаву, но они вообще не могли содержать себя своим искусством, потому и ненавидели вас.
Некоторые из ваших недоброжелателей вообще не были художниками. Они были троллями, которые терпеть не могли видеть кого-либо счастливым, поэтому они прилагали все усилия, чтобы опустить вас на дно. Они прикрывались анонимностью, написывая вам в Твиттере просто чтобы пообзывать. Они говорили, что ваши картины «дерьмо», но когда они так говорили, они не обзывали только лишь их. Они обзывали вас. Помните, ваши картины были отражением вашего же сердца, ваших мечтаний. Они были кусочками вашей души, а эти, с позволения сказать люди, прячась за идиотскими именами, обсирали все это с ног до головы.
А потом случилось нечто странное. Вы вообще перестали слышать похвалы и комплементы. Они все еще были, но казались какими-то приглушенными, задушенными и утопленными громким меньшинством, которое только и хотело, чтобы вы потерпели крах.
Вы старались постоять за себя, нарисовать что-то такое, что бы заставило даже самых отъявленных критиков поменять свои взгляды. Но чем больше вы изливали себя в картины, тем жестче звучали их слова. Чем ближе вы были к своим собственным «Голубым Танцовщицам», тем больше ненависти и желчи вы получали в свой адрес.
Вас начало это поглощать. Это было все, о чем вы думали.
Представьте себе.
Хакинг — это далеко не так трудно, как Голливуд старается вас в этом убедить. Не нужно быть прыщавым задротом, сидящим 18 часов в день в темной комнате и поглощающим чипсы с газировкой, чтобы понять как это делать. Не нужно даже знать как обходить фаерволлы и разбирать код. Все что требуется — это терпение. Терпение и понимание того, что люди, даже анонимные интернет-тролли, иногда очень сильно расслабляются и делятся личной информацией даже не подозревая об этом.
А теперь представьте себе.
Хейтеры все еще вам досаждали. Каждый раз, когда вы выкладывали фото своих работ или объявляли об очередной распродаже на Фейсбуке — там-то они вас и поджидали, вытекающие наружу как поток гноя из герпесных язв. Один комментатор особенно задевал вас за живое. Его юзернейм был Dark_Painter97 и каждая сделанная им заметка в вашем блоге была наглой и злорадной. Он называл вас «Переоцененным», а еще «Безидейным» и «Шаблонным». Его злобу можно было узреть в каждом комментарии, который он оставлял под вашими записями.
Вас наконец окончательно достало такое отношение. Частичка вас хотела посмотреть, как этот диванный воин выглядел в жизни, так что вы без раздумий нажали на его юзернейм. Ссылка перевела вас на профиль его блога, но на нем не было ни одной выложенной картинки. Тем не менее, вам в глаза бросилась заметка под плашкой «Обо мне».
Там было сказано: «Подписывайтесь на мой Твиттер @Dark_Painter97»
Вы проверили его аккаунт в твиттере чтобы узнать, выложил ли этот анонимный осел свои фотографии. Не выложил. Его аватаркой был какой-то дебильный персонаж из мультика. Но вы все-таки заметили, что он очень сильно активничал на своем аккаунте. Он общался то там, то здесь, достаточно часто обмениваясь шутками с одним конкретным юзером — подростком, у которого в профиле было и его настоящее имя, и очень четкое фото его лица. Казалось, что они хорошие друзья. До вас дошло, что цифры «97» в юзернейме Dark_Painter97 скорее всего намекали на год, в который ваш мучитель родился. В этом был смысл. Нужно должное количество незрелости и свободного времени, чтобы так долго задирать кого-то в интернете, и у подростков этого предостаточно. Вы поискали имя его друга на Фейсбуке и достаточно легко его нашли. В его профиле не было никакого намека на сокрытие личных данных, так что много времени поиск не занял.
У подростка было всего около 125 друзей в Фейсбуке, так что вы принялись фильтровать этот список, ищя мальчиков которые родились в 1997 году. Это заняло примерно час отсеивания профилей людей, пока вы не обнаружили то, что нашло в вас отклик. Мальчик, подходивший под все критерии. Мелкий, хитрый хорек, который выглядел так, будто за всю жизнь ни разу не выходил на улицу. Все в его лице вас бесило: от его носа, похожего скорее на птичий клюв, до пары толстых, солнцезащитных очков Oakley с камуфляжной расцветкой, которые он носил на своей аватарке. Вам так нестерпимо хотелось расквасить его ухмыляющуюся рожу в кровавое месиво.
А потом вы посмотрели в раздел «Обо мне» на его странице и почувствовали, как невидимая лампочка в вашей голове медленно начала загораться.
«Интересы: игры, манга и рисование»
Хорошо, это уже звоночек. Но любовь к живописи не обязательно означает, что он был виновен.
«День рождения: 26-ое Июня 1997»
Второй звоночек.
И конечно...
«Подписывайтесь на мой арт блог: @Dark_Painter97»
Шах и Мат. Сука.
Вы поймали его. Теперь вы знали, как этот невыносимый мелкий тролль выглядел, где он жил, вы даже узнали в какую школу он ходил. Чуть больше чем за полтора часа вы узнали все, что когда-либо хотели знать о нем. Но что же вам делать с этой новоиспеченной информацией? Согласно его аккаунту на Фейсбуке, он жил в целом штате от вас. Слишком длинный путь надо проделать, чтобы просто высказаться кому-то в лицо. Вы и сказали себе, что ехать через целые гос. границы с единственной целью в том, чтобы накричать на чьего-то тупого ребенка — это дурдом, но и остановить себя вы не смогли. Как будто кто-то завладел вашим телом. До того как вы успели что-то понять, вы уже подъезжали к границе, на полпути между своей квартирой и родным городом этого подростка.
Когда вы доехали до его округа — вы остановились чтобы перекусить и проверить данные его родителей на своем телефоне. Найти их домашний адрес было легко. Часы показывали около 4-ех вечера, когда вы припарковались около его дома. Согласно их страницам на Фейсбуке, его родители работали с девяти до пяти, так что сейчас дома их не было. Этого мелкого засранца было видно через окно, пока он сидел за своим компьютером. Вероятно оставлял очередной унизительный комментарий под вашей последней картиной на вашем же блоге. Или это, или он смотрел порнуху. Для вас все сложилось как нельзя лучше. Вы зашли слишком далеко, чтобы не поделиться с ним своими мыслями. Поэтому вы вышли из машины и постучались во входную дверь.
Когда дверь открылась — по его лицу было видно, что он озадачен. Он понятия не имел кто вы, что вас немножко повеселило. Вам казалось, что если бы вы потратили столько же времени на издевательства в интернете сколько и он, вы бы хотя бы поняли кто стоит у вас на пороге.
Вы начали открывать свой рот, готовясь говорить. Вы даже осуждающе показали на него пальцем. Но его мелкое, избалованное лицо вас так сильно разозлило. Ваше сознание помутнело.
Когда к вам вернулись чувства — вы стояли над ним в прихожей. С его лица исчезла всякая надменность. Вместо этого оно выглядело так, будто в нем разорвалась бомба, наполненная вишней. Его нос был раздавлен в кашу, а его левый глаз опух и не мог открыться. Вы поразили даже сами себя. Как это случилось? В вас не было ни намека на агрессивность. По правде говоря, вы никогда и не планировали причинять этому ребенку никакой боли.
Вы посмотрели на старинные часы висевшие на стене, было 4:30 вечера. Куда пропало столько времени? Кто знает, как скоро его родители вернутся домой? В голове стали звучать статьи: «нападение на несовершеннолетнего при отягчающих обстоятельствах», «взлом с проникновением». Как знать, может даже покушение на убийство? Если бы вас поймали прямо сейчас, вы бы, вне всяких сомнений, провели следующие 15 лет в тюрьме. До свидания карьера в искусстве. А потом возникла другая мысль. Если просто убежать то, мелкое, сопливое говно вполне сможет опознать вас как только очнется. Так что вы запаниковали.
Вы подхватили его бессознательное тело через плечо и понесли его наружу, к своей машине. По всей видимости, госпожа удача в тот день была на вашей стороне, потому как на улице не было ни одного свидетеля. Вы запихнули его в багажник и насколько позволяла скорость реакции — рванули с парковки и устремились прочь.
В Соединенных Штатах всего около 150 человек похищаются незнакомцами каждый год. Теперь этот пацан был одним из них, и он лежал у вас прямо в багажнике.
Предтавьте себе.
В США одного из 15.000 человек убивают каждый год. Огромное число, не так ли? Но тем не менее, оно правдиво. Не верите? Проверьте: одного из 15.000. Разделите эту статистику на 75-и годичную продолжительность жизни и получается, что существует шанс 1 к 200 что кто-то попытается вас убить.
На самом деле — это очень страшная мысль. Для сравнения, ваш шанс быть сбитым машиной составляет всего 1 к 600. Это значит, что у вас в три раза больше шансов остаться без кишок от рук маньяка с ножом или быть застреленным ополоумевшим бывшим своей девушки, чем попасть под колеса минивэна, водитель которого переписывался, пока ехал по перекрестку на большой скорости.
Теперь представьте себе.
Вы вернулись в свою квартиру с этим пацаном. Было так поздно, что вам удалось пронести его в свой подъезд под покровом ночи. Вроде бы вас никто не видел. На тот момент вы были в безопасности, но к горлу подступала рвота от осознания сложившейся ситуации. Вы вспомнили теплое, щемящее чувство которое у вас возникло, когда вы читали наставление своего ангела-хранителя, и были вполне уверены, что смесь чувств которая сейчас варилась внутри вас очень на это не походила. Было интересно, какой совет этот анонимный ангел интернета даст на сей раз. Но что вам оставалось делать? Создавать тред на Реддите?
«Мой проеб дня: избил и похитил ребенка».
Пацан ужасно кровоточил из изуродованного куска плоти, свисавшего с его лица, который раньше был носом. Вы положили его в свою ванную, чтобы он не залил весь пол вашей квартиры своей кровью, пока вы размышляли над тем, как исправить положение дел.
Слезы начали стекать с ваших глаз когда до вас дошло, насколько вам конец. Вы не были никаким бандитом. Вы были художником. Но художники не бьют своих критиков, пока их жизнь не повисает на волоске.
«Прости!», — закричали вы подростку, чье тело, поломанная куча раздавленного мяса, неподвижно лежало в вашей ванной. «Я не хотел чтобы так вышло!»
Вы настолько боялись, что он умрет, лежа в вашей ванной, что и не подумали вызвать скорую. Вы знали, что совершили чудовищную ошибку и что нужно было за нее отвечать. Но вы так боялись сесть в тюрьму.
Вперемешку с вашими всхлипами, вы уловили едва слышное хныкание. Вы всмотрелись и поняли, что пацан начал двигаться. Относительно здоровый глаз встретился взглядом с вашим. Его глазной белок был красным как собачий хуй, и было видно, что он с трудом различал что-то, но смотрел прямо на вас. Хныкания подростка превратились в нечто напоминающее низкое булькание — почти как если бы он тонул от крови, стекающей с задней стороны его горла. Но вы быстро сообразили, что он не тонул. Он смеялся, заставляя ваши опасения смениться замешательством. Он вымучал из себя пару хрюков, пытаясь что-то сказать. Его голос свистел через разбитые зубы — острые осколки костей, которые вы раздробили своими кулаками.
«Т-ты вот настолько, блять, хуевый художник, да?», простонал он.
Его булькающий смех зазвучал опять, и вы поняли, что он был адресован вам. Он победил. Имея только модем для интернета и ноутбук — он успешно уничтожил вашу карьеру и знал это. Вы проведете остаток жизни в тюрьме. С этой мыслью в голове, раскаленная ярость разбухла у вас в груди. Вы не заслужили то, что мелкий говнюк вам уготовил. Все чего вы хотели — это рисовать, создать своих «Голубых Танцовщиц», а эта избалованная груда мусора отняла все до последней крошки.
Во второй раз никаких помутнений не было. Вы полностью понимали что делали, когда вскарабкались на него и начали мутузить его рыло. С каждым ударом можно было ощутить, как его скулы трескаются больше и больше под костяшками ваших кулаков. Вы выцарапали его глаза как бешеный зверь, затем сунули руку в его рот и потянули за челюсть, отрывая ее от связок. А когда руки начали болеть — встали, и позволили своим ботинкам погулять по его черепу.
Представьте себе.
Нужно 200 фунтов давления, чтобы раздавить человеческий череп.
К тому времени когда вы прекратили рыдать над телом подростка, его голова напоминала пюре из розовых и фиолетовых картофелин. В Соединенных Штатах одного из 15.000 человек убивают каждый год. И теперь пацан, чьи мозги в тот момент стекали в сливное отверстие вашей ванны — стал новейшим членом этой статистики.
Вы смыли его кровь с ваших рук в раковине и попытались успокоиться. После того, как вы взглянулии на обезглавленный труп в своей ванне — вы поняли, что немного боитесь себя. Но не потому, что вы только что хладнокровно убили подростка. Вас пугал экстаз, омывающий ваше тело. Прекрасное чувство, как будто исполнил давнюю фантазию. Не сексуальную. Растоптанные головы детей — это не то, что вас заводило. Но это было больше, чем просто чувство мощи. Сопливое говно заслуживало все что получило, но теперь перед носом маячила новая проблема.
Не нужно быть гением преступного мира чтобы понять, что хранить труп ребенка в своей ванной — это плохая идея. Но и избавляться от него было бы чуть сложнее, чем сбросить его в мусоропровод. Все таки вы были художником, а у художников творческий подход. Поэтому вы поступили, как поступают художники: Начали творить.
Представьте себе.
За секс с покойниками в Соединенных Штатах в среднем аррестовывают 75 человек в год. Не верите? Проверьте: 75 человек. Это особенно удручает, поскольку существуют целых четыре штата, где некрофилия даже не признана преступлением: Луизиана, Кентуки, Оклахома и Северная Каролина.
Из этих 75 человек, арестовывающихся каждый год за обильную любовь к мертвецам, почти половина работает в моргах. Учитывая эти факты, можно предположить, что похоронные бюро — это настоящий рассадник некрофилов. Имеет смысл, если так подумать. В конце концов, похоже, что это — работа мечты для кого-то, кто практикует такие фетиши
Многие психологи уверены, что только малая часть этих людей на самом деле испытывает сексуальное влечение к трупам. Большинство занимается некрофилией из-за социофобии. По этому пути людей влечет именно страх отказа или неспособность их тел проявить себя в постели. Трупы не посмеются над размером твоего члена, и не закатят глаза если он не встанет. Поэтому, люди ищут уют и безопасность в мертвецах. Именно по этой причине, ошеломлящие 94% некрофилов — это мужчины.
Как и любой другой сексуальный фетиш, некрофилия имеет свое маленькое, темное сообщество в интернете. Если искать достаточно упорно, можно найти форумы, где юзеры анонимно обмениваются картинками и делятся историями своих последних сексуальных похождений. Ну, я только говорю анонимно. Как уже было сказано ранее — когда дело доходит до интернета, люди склонны сильно расслабляться и раздавать свою личную информацию даже об этом не думая.
Поэтому представьте себе.
Вы открыли ноутбук и провели небольшое расследование. Гугл — это магия. В течение пары минут, вы стали следить за форумом больных любителей трупов. Пара часов поиска и вы наткнулись на тред, привлекший ваш интерес. В каком-то вскольз сказанном комментарии не по теме, один из извращенцев сказал, что регулярно ходит в пиццерию всего в пяти милях от вашей квартиры, перед тем как занимается своими кошмарными сексантюрами.
После проверки истории его комментариев стало ясно, что он частенько хвастался тем, что его работа обеспечивает его бесконечным потоком с его слов: «настоящих резиновых кукл». Оказалось, что работал он гробовщиком, которому очень нравилась уединенность, которую он проводил с трупами, которые должен был прихорашивать.
Вы создали аккаунт и написали ему от имени 19-и летней девочки, которой страсть как нравиться смотреть, как мужики вкручивают свои гайки. Когда он попросил доказательств — вы сохранили пару фотографий подруги своей младшей сестры и отправили их ему. Люди наивны, когда очень хотят во что-то верить. И этот парень очень хотел верить, что милой студентке нравятся извращенцы, ебущиеся с мертвецами.
Он прислал вам фотографию своего лица. Когда вы провели поиск по картинке — вас перенаправило прямо на его страницу в Фейсбуке. Этот дебил только что отправил вам свою аватарку. Его страница на Фейсбуке подтвердила, что он действительно работает гробовщиком. На ней даже было указано название погребального бюро, в котором он работал. После того, как вы отыскали место по картам — вы улыбнулись, узнав, что там есть крематорий. Однако, было еще кое что, что вы нашли пока искали информацию о нем. Что-то очень полезное. У извращенца была семья. Жена и 11-и летний сын.
Сладкими словами, вы заговаривали гробовщику зубы всю ночь, подстрекая его рассказывать вам обо всех отвратительных вещах, которые он делает с новоприбывшими покойниками. Он говорил, как хочет выебать вас прямо на них. Оказалось, что он один из немногих некрофилов, которые не боятся неудач в постели. Этого психа действительно возбуждали трупы. Вы говорили ему все те мерзкие слова, которые он так хотел услышать. Когда вы попросили показать его свой член, он более чем охотно согласился. На картинке, которую он отправил, было его голое фото во весь рост. В кадре четко виднелся его стоячий хуй и лицо.
Спустя пару часов, вы вдвоем запланировали встретиться около морга, чтобы сообразить небольшой тройнячок с 24-ех летней моделью, недавно откинувшейся от передоза кокаином. Почему-то ему очень не терпелось рассказывать как его «настоящие резиновые куклы» отправились в мир иной. Вы предположили, что это — часть фетиша.
Вы явились к погребальному бюро следующим вечером с толстой папкой веских доказательств. Он разрыдался, когда вы объяснили ему, что его кинули. Вы показали ему фото, которые он слал вам, и поставили в известность, что скриншоты вчерашней переписки сохранены и лежат на вашем компьютере. Гробовщик умолял не показывать их его жене. По всей видимости, она уже ловила его на теле 17-и летней девочки, погибшей в автокатастрофе. Жена тогда была беременна, и осталась с гробовщиком ради ребенка, но предупредила, что если еще раз застанет его за чем-то подобным — то вызовет копов и заберет сына навсегда. Он попытался прогнать вас, выписыв солидный чек, но вы не поддались на его взятку. Вы пришли не за деньгами.
Вы объяснили, что вам нужно избавиться от тела. План был прост. У погребального бюро был крематорий и все вам требовалось — это доступ туда. Гробовщик неохотно согласился помочь вам, в обмен на сохранение его тошнотворного секрета в строжайшей тайне, поэтому вскоре вы вдвоем направились к вашей машине и извлекли негабаритный вещьмешок с телом Dark_Painter97 из багажника. Вы затащили его внутрь, но когда вы попросили гробовщика отвести вас в крематорий — тот отмахнулся.
«Дальше я сам разберусь», — сказал он вам
Вы с подозрением на него посмотрели и уведомили, что если тот планирует пойти в полицию, то ваши доказательства будут лежать в почтовом ящике его жены уже завтра.
«Не переживай», — сказал он. «Все в порядке. Пацан станет пеплом еще до ночи».
Он спросил как умер подросток, поэтому вы рассказали свою историю.
«Вау. Я, конечно, иногда понимаю за что можно убить, но это слишком жестко», — ответил он, когда услышал ваш кошмарный рассказ.
Когда вы закончили говорить, вы поблагодарили его за помощь и отправились к двери наружу.
«Нет, тебе спасибо», — сказал он.
Его замечание озадачило вас. Только когда вы завели машину и уехали с парковки, до вас дошло, за что гробовщик вас поблагодарил. Вы доставили ему новую игрушку. «Настоящую резиновую куклу». И он собирался поразвлечься с ней, прежде чем сунуть в сжигатель.
Представьте себе.
Приблизительно 85% населения США имеет доступ к интернету. Это значит, что около 270 миллионов людей в одних только Соединенных Штатах подключены ко всемирной сети. Из этих 270 миллионов — у чуть больше чем половины есть активные страницы в социальных сетях, что приближает число пользователей Твиттера, Фейсбука, Снапчата, Тиндера и других ресурсов где-то к 135 миллионам.
Вы были одним из этих 135 миллионов. Ну и что же вы сделали после того, как вам с рук сошло убийство? Вы засели в социальных сетях, чтобы забыть о последней паре дней. Проблема вот в чем. Виды растоптанного черепа Dark_Painter97 все проскакивали в вашей голове. Хуже то, что вы не могли не представлять что больной на голову гробовщик скорее всего творил с практически безголовым трупом, который вы ему принесли.
Ваши мысли обратились к ангелу-хранителю. Вы не заходили в свой профиль на Реддите с тех самых пор, как этот герой интернета вытянул вас из депрессии. Не было необходимости. До последней пары часов вы думали, что относительно счастливы. Но день был достаточно травмирующим, поэтому вы решили проведать этого киберпространственного супермена в надежде на то, что он и дальше несет свой крест, ищя потерянные души, ожидающие спасения.
Минута ушла на то, чтобы вспомнить пароль. Как только вы зашли — то начали просматривать сайт, ищя свой старый тред о суициде. Было еще больнее перечитывать его, чем казалось. Он напомнил вам, каким темным тогда казался мир. Вы пролистнули тред вниз, ищя своего ангела-хранителя. Казалось единственного человека в мире, который вас понимал.
Комментарий все еще был на месте и вы начали читать его, надеясь, что и в этот раз удасться вытянуть что-нибудь из мудрого совета, что однажды спас вам жизнь, но остановились на полпути. Вы увидели что-то, что заставило ваше сердце подступить к глотке. Потому что вы в первый раз прочитали имя своего ангела-хранителя.
Dark_Painter97
Вы протерли глаза и взглянули еще раз, просто чтобы убедиться, что это была не галлюцинация. Но текст на вашем мониторе не изменился. Вы осознали то, что сделало вам физически плохо.
Приблизительно 135 миллионов американцев активны в социальных сетях. И вы только что убили единственного, который дал вам причину вставать по утрам.
Это было абсолютно нелепо. Как человек может быть таким дружелюбным и понимающим сегодня, а завтра — уже противной мелкой пиздой? Это напоминало дурной сон. Вы чувствовали, как будто в вашей голове шла война за ваш рассудок. Частичка вас хотела смеяться над иронией ситуации. Другая — хотела рыдать. В итоге вы весь вечер провели смотря на незаконченную работу, упершуюся о стену вашей квартиры, не помня даже для кого вы ее вообще рисовали. А важно ли это было? Как будто весь ссаный мир вам крупно наврал.
Только на следующее утро действительность наконец начала пробиваться через мозг. Возможно солнце помогло разогнать туман, застилавший разум с момента вашего откровения. Но по какой-то причине, вы уже не чувствовали себя беспомощным. Вы поняли, что все это время использовали своего ангела-хранителя как костыль, опираясь на его мудрые слова каждый раз, когда свои уже тошно было слушать. К сожалению оказалось, что вы поклонялись ложному идолу. На самом деле, ваш кумир все это время был очередным дебилом, просто очередным завистливым подражателем, которому не терпелось увидеть ваш крах. А самое противное — вы знали, что Dark_Painter97 был только верхушкой айсберга. У вас были и другие критики. И гораздо хуже. И они заслужили все, что получил он. Может даже чуточку больше. Странное чувство экстаза вернулось вновь, только в этот раз оно вас не пугало. Оно дало вам ощутить себя неудержимым.
Представьте себе.
Каждая лавина начинается со снежинки. Задумайтесь об этом на секунду. Безумная мысль, но абсолютно правдивая. Мысль о том, что настолько смертоносная и опасная сила может начаться с чего-то столь невинного и безобидного — удивительна.
Когда вы только начали рыскать по профилю на Твиттере этого бесячего тролля, вы и подумать не могли к чему это приведет. Никак нельзя было предположить, что всего через несколько часов вы будете отдавать обезглавленный труп гробовщику с фетишем на трупы. Никак нельзя было ожидать и других убийств, к которым это приведет. Но когда вы узнали, что убили своего ангела-хранителя — не осталось больше никакого смысла просто игнорировать остальных своих критиков.
Поэтому, вы искали их и заставляли платить за каждый обидный комментарий который они когда-либо вам писали. Вы начали с тех, что жили в нескольких днях езды от вас. Подобно хищнику, выслеживающему свою добычу, вы следили за ними, залегая в ожидании идеального момента для нападения. Их смерти обычно были мучительными. Вы старались, чтобы каждая до последней из ваших жертв неописуемо мучительно страдала. Гробовщик был тузом в рукаве. Вы все еще могли его шантажировать. Хоть он и притворялся, что не доволен смоим положением — вы оба были счастливы этим союзом. После третьей или четвертой «резиновой куклы» которую вы ему принесли, он начал делать запросы:
«Было бы очень неплохо, если бы у следующего не было зубов», — говорил он вам. «Может сможешь достать такого, у которого есть какой-нибудь врожденный дефект?»
Вы баловали его безумный фетиш. В конце концов, не было важно что случается с телами, которые вы приносили до тех пор, пока к утру они превращались в пепел. У гробовщика была своя сеть таких же как он — хардкорных ебырей трупов по всей стране. Многие из них тоже работали в похоронных бюро и имели доступ к своим крематориям. Все начало выходить из под контроля когда вы обнаружили, что уезжаете в отпуск просто ради того, чтобы прикончить очередного критика.
Рисование стало уже чем-то второстепенным. Оно уже не так завораживало как убийства. Вы продолжали рисовать и выкладывать фотографии в интернет только для того, чтобы найти больше людей которых можно было бы убить. Вы больше не стремились к совершенству в своем искусстве. «Голубые Танцовщицы» были отложены в самый дальний ящик из возможных. Вы даже начали специально делать ошибки, чтобы привлечь еще больше отрицательных мнений. Спустя какое-то время, вам уже вообще было не важно предлагали ли люди хорошую, конструктивную критику или нет. Никто не был в безопасности.
Но даже лавина когда-то доходит до дна горы.
Однажды, в вашу квартиру явился детектив и начал задавать вопросы. Он пытался связать воедино исчезновение двух людей, которых вы убили. По его взгляду читалось, что он еще не подозревает вас, но вы знали, что он умен. То, когда он все же решит эту головоломку и поймет что вы натворили — было лишь вопросом времени.
Поэтому представьте себе.
Вы собрали вещи, опустошили свой банковский счет и покинули город той же ночью. Вам не хотелось гнить в тюрьме, так что вы переехали в другую часть страны и сменили имя. С новой прической и парой цветных контактных линз (вам всегда хотелось глаза орехового цвета) — вы начали новую жизнь.
Через пару дней вы прочитали о себе в новостях. О подающем надежды художнике, который внезапно испарился без следа. 800.000 человек пропадают без вести каждый год, и теперь — вы один из них. Спустя несколько дней после этого — вы становитесь главным подозреваемым в деле об убийстве тех двух человек, о которых тогда спрашивал детектив. Но копам не было суждено вас найти. Вы для них были слишком умны.
Но была и проблема. Люди все еще должны были умирать. Залечь на дно до конца своих дней не было вариантом, но вы знали, что полиция будет искать художника. Поэтому, вы выбрали другую область искусства. Ту, которая точно бы притянула к себе свою долю критиков: Писательство.
Учитывая ваши истинные мотивы — вы подумали, что было бы отлично печататься в жанре ужасов. Вы создали новые аккаунты в соц. сетях под своим поддельным именем и даже использовали фото парня, с которым вместе ходили в школу, и который скропостижно умер в аварии на мотоцикле как свои аватарки. Людям нравились рассказы которые вы выкладывали в интернет, и вскоре вы начали набирать популярность. Ваши истории читали на форумах, переводили на другие языки, некоторые даже набирали сотни тысяч просмотров на Ютубе в чьей-то озвучке.
Когда же ваши работы стали широко известны — вы начали добавлять маленькие детали, которые бы подогревали критику. Много раз использовали одни и те же предложения и специально делали мелкие грамматические и орфографические ошибки в надежде, что найдется тот, кто попробует вас поправить. Время от времени вы даже писали рассказы от второго лица, прекрасно зная, какие неоднозначные чувства это вызывает у читателей.
Вы налаживали контакт с гробовщиком и его сетью похоронных рабочих-извращенцев. Ваша ловушка была выставлена, и все что оставалось делать — так это залечь и ждать, пока не придут критики, которым не терпелось порвать вашу работу на куски. И они приходили. Как мотыльков к лампочке, людей тянули недостатки которые вы встроили в свои произведения. Они тыкали в них, скрываясь под анонимностью. Но маски, что они носили, были не крепче папье-маше.
Нет больше никакой личной жизни, ни одного способа остаться безликим. Если кто-то хочет копать достаточно глубоко — он узнает о тебе столько же, сколько твои близкие и лучшие друзья.
Поэтому позвольте мне задать вам вопрос. Вопрос, над которым, я уверен, многие из вас посмеются когда поймут, о ком этот рассказ, но к которому мудро было бы отнестись очень, очень серьезно в следующий раз, когда вы будете что-нибудь выкладывать в интернет:
Вы уже представляете себе это?