Любая область человеческой деятельности содержит в себе загадки. Разные случаи, происшествия которые не в силах объяснить привычная логика. Они — составные части какой-то одной, общей мистической мозаики.
Люди просто хотят верить. В то, что огонь — живое существо, бунтующее против гнёта человека неистовыми пожарами; что в метро есть заброшенные туннели, ведущие неизвестно куда; что многие высотные здания имеют лишние этажи, на которые невозможно попасть обычными способами; что если старинная музыкальная шкатулка играет странную мелодию, то ни в коем случае нельзя смотреть в окно...
Всё это — страшные сказки на ночь, служащие материалом для городских легенд. Вам могут рассказать их где угодно и кто угодно, но больше всех рассказывают те, кто регулярно сталкиваются со смертью лицом к лицу.
Верить им или нет — ваше дело. Но иногда, во время ужасающей ночной грозы, стоит вспомнить некоторые детали.
Закрыть все двери, занавесить окна и зеркала, отключить от сети электронику.
И переждать этот дождь...
* * *
Я вношу руки под струю воды и тщательно обрабатываю их мылом и ещё одним, особым дезинфицирующим средством. Окровавленные перчатки лежат тут же, источая неприятный запах свежей резины.
Здесь всё не так, как многие представляют. Отведённое мне помещение — вовсе не сумрачный подвал, где потолок давит на голову, а стены норовят сомкнуться за твоей спиной. Здесь светло и просторно — множество флуоресцентных ламп под потолком, излучают приятный глазу голубоватый свет. Белый кафель, которым облицованы стены, ещё больше раздвигает ощутимое пространство комнаты.
Только вот запах мне не нравится. Обеззараживающее средство, которое используют при мытье пола, источает едкий, сладковатый, почти цветочный аромат, от которого сразу начинает тошнить.
Тишина стоит странноватая, но в то же время успокаивающая. Пока в комнате тихо, я могу быть уверен, что за моей спиной никого нет. Это помогает не сойти с ума.
Как неимоверно долго тянется ночная смена. То, что она «ночная», вовсе не означает, что самая спокойная. Труповозка регулярно свозит сюда окоченевшие тела.
Как, например, тот парень, после которого я только что мыл руки. Ему же и двадцати, наверное, не было.
И уже не будет. Никогда.
«Причина смерти - повреждение коры головного мозга»
Не верю, что пишу эту чушь! Какое там повреждение «коры», когда кусок ржавой арматуры снёс ему полчерепа!? Хоронить будут в закрытом гробу. Не думаю, что кто-то в силах придать остаткам его черепа нормальную форму. Впрочем это уже не моё дело. Я — провожу вскрытия, а не занимаюсь косметологией по мёртвой плоти.
Хотя выгодное, наверное, дело...
* * *
Близится гроза. Я это всегда чувствую. К тому же мне всё видно в окошко, расположенное под самым потолком, и выходящее на уровень тротуара. Капельки бьются в стекло, и без того дрожащее от ударов грома. Вот сверкнула молния... Боже, какая долгая! Квадрат внутри оконной рамы вспыхнул, на секунду превратившись просто в белое полотно.
Это сияние за моим окном мне абсолютно не нравится. Я вижу такое же каждую осень, но всё равно надеюсь, что оно больше не повторится. Не знаю, что означает это явление. У меня только голые следствия, без причин.
Убийства. Странные убийства.
Такие происходят только в грозу. В период с октября по декабрь — чаще всего. Мощная ночная буря — у нас свежие трупы. И очень необычные трупы.
Я уже ничему стараюсь не удивляться, но каждый раз эти «осенние» тела шокируют меня до глубины души.
В прошлом году было несколько подобных случаев, и почти все в ноябре. Тогда была не моя смена, и не пришлось делать вскрытия. Зато я наблюдал всё со стороны.
На столике для вскрытия лежал молодой парень в изодранной кожаной куртке, настолько пропитавшейся кровью, что та сочилась с подкладки, стоило надавить на неё пальцем. Рваные борозды покрывали всё тело — от макушки до пяток. Одна рука оторвана начисто, другая, вывернутая под неестественным углом, пугает торчащим обломком кости — открытый перелом. Покрытое засохшей кровью лицо неестественно перекошено.
Не буду вдаваться в анатомические подробности, но всё названное — лишь часть от всех повреждений. Даже сложно было установить отчего конкретно наступила смерть. Определённо не от инфаркта — поскольку сердце выдрали из груди, когда оно ещё билось...
Чувствую, эта буря принесёт ещё несколько мрачных даров. Хоть бы не в мою смену! Пусть это будет самая обычная гроза, после которой так вольно дышится, а небо сияет чистотой и вселяет оптимизм.
* * *
Я слышу голоса. Пока они далеко, но быстро приближаются. К людским словам добавляется ещё какой-то звук — ритмичный, скрипучий. Ну конечно — резиновое колёсико каталки трётся о кафель.
Двери распахиваются и в комнату вваливаются пьяные санитары, один из которых толкает перед собой каталку с наброшенной на неё простынёй. Она вся в крови. Абсолютно вся...
— Принимайте, док. Первая пташка за ночь.
Я расписываюсь в журнале и мы вместе перекладываем тело на стол для аутопсии.
Парни уходят косясь на прикрытый простынёй труп. Что-то напугало их. А ведь сотрудников любого морга не так-то и просто напугать.
Я приподнимаю край простыни.
Deja vu.
Только на этот раз — девушка. Совсем ещё юная. Выдранное сердце, искалеченное до неузнаваемости тело...
Милочка, что же ты делала ночью, в грозу, на улице? Да ещё одна? Так нельзя. Нужно и своей головой иногда думать...
Тело было настолько сильно изувечено, что если б убийца приложил ещё немного усилий, оно бы просто развалилось на части. Порезы такие глубокие, что многие проходят насквозь, прорывая кожу с другой стороны. Какой силой и каким оружием нужно обладать, чтобы нанести такие страшные удары? Остро заточенный топор? Меч? Нет... всё это не подходит. Оружие удивительным образом сочетало в себе остроту бритвы и пробивные качества молотка... Дубинка с забитыми в неё гвоздями? Бред, бред...
Я достаю из шкафчика упаковку одноразовых перчаток, и с трудом натягиваю жёсткую резину. Медицинская лампа готова, скальпель искрится в синеватом свете ламп.
К вскрытию всё готово.
Лезвие режет останки блузки и пропитавшиеся кровью тряпки падают на пол. Сердце вырезано очень непрофессионально — может инструменты были тупые, или ещё что-то. Можно сказать что оно просто выдрано одним резким движением, но у простого человека не хватило бы силы совершить такое.
Две борозды, разорвавшие живот на части...
А может..? Да нет — похоже конечно, но это не мог быть хищник. Я видел следы от тигриных когтей и зубов — однажды к нам привозили истерзанного дрессировщика. Так вот, там раны были гораздо меньше — раза в три как минимум. А здесь... Коготь должен быть сантиметров тридцать в длину и десять — у основания. Иначе сломается. Ведь людские тела не такие мягкие, как может показаться. Только в данном случае — рёбра проломлены и разрез идёт дальше. Убийца даже не затратил дополнительных усилий, чтобы сломать кость. Чирк — и гигантская царапина рассекла левое лёгкое, желудок, селезёнку, встретившиеся кишки и завершила свой путь на середине бедра.
Мерзость.
Я чувствую себя новичком-практикантом, которому в первый раз дали в руки скальпель. Тошнота подкатывает всё ближе... Боюсь, что не смогу сдержаться.
* * *
Когда тело поместили в один из холодильников, я задышал свободнее. В желудке уже пусто, и он до сих пор болит от спазмов. Моя смена кончается через несколько минут. Но я не уйду отсюда. Нет. Если нужно — то просижу до утра. Но ни одна сила не сможет вытолкнуть меня под дождь...
Там бродит что-то пострашнее промокших кошек. Я уверен. Нужно действовать как же, как голуби — забиться куда угодно, в любую щель, но не находиться под косыми и холодными струями этого затянувшегося ливня...
* * *
Странные у меня предчувствия... Я уже почти дома, страх позади, а впереди — два выходных. Можно просто полежать на диване и посмотреть по телевизору что-нибудь лёгкое. Без крови и насилия. Как хочется спать... просто безумно.
Но что-то тревожит меня всё сильнее и сильнее. И это чувство не прогнать и не вытеснить. Оно терзает душу, вонзая в неё острые шипы страха. Медленно, один за другим...
Почему никто этого не замечает? Того, что творится в дождь. Неужели можно год за годом списывать всё на случайность? Или на совпадение?
Нельзя, но никого это, кажется, не волнует. И никого не беспокоит. Кроме родственников убитых, получающих в деревянном ящике нечто растерзанное, в кусках...
* * *
Жена сладко потягивается, вяло реагируя на моё присутствие:
— Всё нормально, милый?
— В норме, дорогая. Как тебе погодка?
— Не знаю... Я спала. Такие сны видела... — она снова закрывает глаза.
Но мне что-то не спится. Страх мешает закрыть глаза.
Я выхожу в коридор и отчаянно пытаюсь сообразить, что меня беспокоит.
Тим? Тимми!
Его комната пуста. Даже постель заправлена. Чувствую, как холодный пот течёт у меня по спине.
— Энни! Энни! Где Тим? ГДЕ ОН!?
Она мгновенно просыпается и мой ужас тотчас отражается в её глазах:
— Вечером пошёл гулять... Но я думала... Мне... Мне показалось, что он вернулся...
* * *
Этот ноябрь выдался особенно дождливым...
Автор: Deadly