У меня недавно умер друг. Меня не было в России, и я узнала об этом только через два месяца. И хоронили, и поминали Серегу без меня. Раньше, еще в студенческие времена, у нас была чудная компания, а Сергея все считали ее душой. Ну, потом стали общаться меньше, потом еще меньше…. Правда, перезванивались. Но, когда Серега умер, собралась практически вся компания, не было только меня и еще одного парня, который уехал в Америку.
Я прилетела в Москву, начала в аэропорту обзванивать своих. Тут-то мне о Сергее и рассказали. До меня сначала не дошло. Потом, на следующий день, я вдруг так остро почувствовала потерю! Иду по улице и тихонько плачу. И тут слышу: «Девушка, а девушка! Купи хоть чего-нибудь!»
Оборачиваюсь – на деревянном ящике сидит бомжастый мужик. Рядом, на газетке разложены пять–шесть книг, старых и потрепанных. Понятно, человеку надо на бутылку собрать. Обычно я таких товарищей игнорирую. А тут остановилась. Вгляделась в книги. А там – маленький такой томик – стихи сестер Бронте. Нужно сказать, что у меня коллекция изданий и «Грозового перевала», и « Джейн Эйр» и всего прочего. Меня семья Бронте всегда интересовала. А сборника стихов, 1936 года, между прочим, у меня не было. А была такая книжка у Сереги, и я просто слюной по ней истекала. А он мне все время обещал: «Вот помру и тебе книжку завещаю». А я еще говорила: «Давай уже скорее, помирай. Бронте хочу!»
Короче, схватила я книжку у бомжа. Смотрю, а она на самом деле Сережкина – он их все пописывал. Я выгребла все, что было в карманах. Бомж мог получить и больше, если бы принимал карточки. Но он удовлетворился какой-то сотней, отдал все книжки и радостно смылся.
Я еще порыдала над стихами. И попыталась выяснить, как книжка очутилась у бомжа. Оказывается, Сережкина жена собрала всех его друзей на 40-й день. И каждому вручила какую-нибудь вещь – память о Сергее. Мне предназначался сборник Бронте. Но меня не было. И за книжку ухватилась одна наша общая приятельница – дескать, человек за границей, может, вообще не вернется. А она, видите ли, о сборнике уже давно мечтала. Короче, вытянула девушка книгу, сунула в пакетик и побежала к машине. Там как раз голосила сигнализация. А бежать было через дорогу по зебре. А поскольку разметку в отсутствии гаишников у нас не уважают, приходилось уворачиваться от машин. И тут пакет лопнул, и его содержимое разлетелось. Искать на темной дороге книгу дама не стала. И правильно! Не ей она предназначалась!
Сборник появился у бомжа на другом конце Москвы дней через двадцать. До сих пор ругаю себя, что не спросила у продавца, откуда товар. Хотя вряд ли бы он ответил.