Где-то на земле есть одна весьма занятная коллекция книг. Может быть, она находится на пыльной неокрашенной полке в тёмном углу на чьём-то чердаке; а может она, упакованная в заплесневелые коробки, пылится где-то в подвале маленькой, неизвестной библиотеки. Все книги в этой коллекции написаны от руки, несколько сотен томов: от обтянутых кожей двухсотлетних рукописей с пожелтевшими от времени страницами, до вполне современных блокнотов на «пружинке».
Всё это – дневники, написанные людьми знаменитыми и не очень, но, несомненно, самыми жуткими сумасшедшими и убийцами, каких только знал мир. Коллекция пополняется и по сей день. И, как только ты найдешь её, тут же услышишь едва различимый, удивительно похожий на скрип пера звук. Это значит, что библиотека стала больше на один экземпляр. Совершенно новый блокнот с совершенно чистыми, кроме, пожалуй, первой, страницами. На первой странице ты найдёшь начало своего собственного дневника, написанное твоей собственной рукой.