Гуляю я как-то весенним ночером старыми дворами, где сплошь сталинки. Дворы хорошие, уютные, где фонарь под старину над подъездом, где львиный маскарон под окном. Народу никого — во-первых, час поздний. Во-вторых, это самое начало Великого Закрытия, в смысле, прошлогоднего локдауна. Даже если бы этот район изначально славился бурной ночной жизнью, в тот момент закрыто было все. А он и не славился.
Вижу, что через двор по дорожке между домами шагает мужик средних лет в белой футболке и, кажется, с плоским пакетом в руках. За домами проспект. Он туда направляется. Прошел, свернул за угол дома, исчез. Нарезаю круги дальше. Дорожку, по которой мужик вышел на проспект, от меня отделяют невысокие деревца — ну или ряд высоких кустов. И я вот-вот их обогну, но вижу — топает обратно по той же дорожке тот же самый мужик. В белой футболке и т.п.. Меня за деревцами, если не приглядываться специально, не видно. Я притормозила и жду — ну давай, проходи быстрей. Вот мужик поравнялся с деревцами, идет мимо них, через пару секунд снова появится на дорожке...
Но он не появился. Ни через секунду, ни через две. Чащобы никакой там нет — просто ряд невысоких пышных кустодеревьев)) Всматриваюсь — может, он там стоит? Нагибаюсь — внизу стволы совсем сквозные — никого там нет. Испарился. Пустота, тишина.
Ну, пожала я плечами и пошла домой кружным путем.
Гуляла позже, летом, в тех же краях. Небольшая купа деревьев, мини-рощица, между домами, в широком простеночке. Типа сквера. Тоже сквозная, за ней проспект просматривается... И вот слышу я, что там кто-то с кем-то вполголоса разговаривает. Всматриваюсь — никого не видно под деревьями. А разговор идет, вроде даже внятный, но ни слова не разобрать. Это мне понравилось ничуть не больше, чем исчезающий мужик. Ну, что делать, уже понятно — ноги в руки и домой, погуляли, хватит на сегодня.
Чего только не померещится в светлую северную ночь. «Это обман зрения, это обман слуха».
Я это за мистику не считала. Но недавно рассказала мне подруга историю. Шла она как-то затемно по тому самому проспекту. Ей надо было пересечь просторный сквер, за которым — нужная ей улица. С двух сторон сквер ограничен домами этой самой улицы. И только она сделала шаг на дорожку сквера, как ее буквально оглушил какой-то, как она это описала, «крик шепотом». Где-то неподалеку, именно в сквере, а не сверху (из окна, допустим), кто-то что-то крикнул. Как бы даже и ей. И явно какую-то цельную фразу, но ни слова не разобрать. Хотя голос не пьяный. Шелестящий какой-то. Очень странный. Тихий, но ошеломил хуже громкого. Заозиралась она — пусто, даже собак никто не выгуливает. Пересекла сквер побыстрее и на свою улицу свернула. Больше там не ходит.
Так вот, прикинув местоположение сквера, я поняла, что через дорогу от него — те самые дворы. Не тютелька в тютельку, но если вычерчивать квадрат, который точно включал бы в себя все три места «странных встреч», он получится очень и очень небольшой.
Теперь я уже думаю — а может, это место такое специальное?))
* * *
P.S. Вообще мне на питерскую мистику не везет. Город непростой, город местами напоминает чей-то сон или воспоминание о былом. Баек и легенд о нем — тонны. Но для меня он как бы... закрыт.
Помню, тут сфинксов Каменного острова описывали — какие они пугающие, будто вот-вот встанут и пойдут. А по мне — сфинксы как сфинксы, нормального характера)) Зеленые только. В другой истории красочно живописали блуждания по несуществующей петроградской улочке. И вот я здесь, гуляю, читаю названия улиц — и меня озаряет: ооо, так вот же они, те воспетые форсторовцами закоулки Петроградки! Где-то здесь, за углом, — площади и улочки, которых нет в дневном Петербурге. Но где же они?... Прячутся.
Был один небольшой случай, когда меня озадачили петроградские дворики. Но случай этот был бы куда более уместен в американском кино, чем в строгом, стильном Питере. Улица Графтио (там еще музей им. Шаляпина). Идешь вдоль тяжелого каменного фасада, мимо огромных, черно-белых — во все окна! — фотографий Шаляпина в театральных образах, интересное такое впечатление... девушка с собачкой навстречу — и снова пусто и чуточку гулко... а потом дом заканчивается, и открывается крохотный дворик. А во дворике — качелька-каруселька. Ну знаете, такие круглые детские карусельки, сел и сам себя катаешь? Вот такая там и стоит. И крутится. Медленно, ровно, как тот волчок в финале нолановского «Inception». И замедляться не думает. Говорю же, типично американский ужастик)) Только какого-нибудь брэдберианского клоуна не хватает. Крутится, крутится... в какой-то момент наблюдать за этим становится неуютно. Может, зайти во двор, остановить ее? А точно надо?.. Каюсь, не дождалась я конца этого эксперимента. Развернулась и пошла обратно, на Каменноостровский. Навстречу — опять та девушка с болонкой. Очень мне хотелось у нее (не у болонки) спросить: «А вы тут на карусельке не катались случайно?». Но я постеснялась. Хотя, может, как раз болонка и могла бы сообщить что-то толковое))
А у вас есть какие-нибудь таинственные истории, связанные с Питером? Из первых рук, не туристические легенды?
Автор: Tengu