В общем, народ… Уфф… Да, меня всё ещё трясёт… Руки дрожат, блин. За бессвязность простите. Курю, собираю мысли в кучу. Кошусь на дверь. Как-то пофиг, что почти все посты в этом треде начинаются примерно так же. Всегда кекал с этого тропа, а теперь чё-та совсем не до смеха. Не до смеха, да, блин. И стрёмно в ретроспективе. Ну, как, вы помножьте недосып, тревожку, стабильную паранойю на странные звуки, понимание, что в моём подъезде на моём этаже в принципе не у всех соседей все дома, и что тот же недосып обусловлен тем, что бабка из соседней квартиры на рандоме подскакивает ночью и начинает лупить в собственную дверь и орать на каких-то алкашей и наркоманов, которые вечно курят, и весь подъезд потом сигаретами-кофе воняет. И которых кроме неё почему-то никто не видит и не слышит. Зато её все хорошо слышат. Или нет. Она орёт стабильно и смачно, меня будит, а у остальных вообще никакой реакции. Или в других квартирах живут такие, как я, терпилы, или реально не слышат, хотя по всем статьям по бабке этой дурка походу плачет. Милицию она ещё грозится вызвать стабильно. К ней бы её позвали… Да и позвали уже. Нахрена вообще вспомнил. Сейчас заткнулась — и хорошо.
Это просто, чтоб вы понимали: тут, как бы, в принципе местечко весёлое. И не только из-за бабки этой. Иногда к нам на этаж ещё женщина босая выходит. Тихая, кстати. Худая. В одном халате. Садится у подоконника на батарее. Иногда улыбается. Иногда пьёт кофе. Ну, может, сигарету-другую иногда ещё спросит. Про войну и про сына рассказывает. Про своего мужа, с любовью, потирая синяк под глазом. Нормальная такая женщина, правда. Запястья прячет, чуть-чуть дёрганная, но случается. По её историям, сложно не понять, не проникнуться. Остальные жильцы вроде норм, но к ним и повода приглядываться как-то пока что не было.
Но я опять улетел, да. Говорю ж, мысли в кучу собрать пытаюсь.
Штука вот в чём.
Нашёл прикольный сервис, с которого можно отправлять письма с задержкой. Ну, как с задержкой. На определённые даты в будущее. В прошлое, кстати, тоже. Его первой ссылкой в гугле выбивает, думаю, сами найдёте, лень пастить. Или не лень, не хочется проверять, вот. Да. Не хочется. Нашёлся быстро, и ну его в пень этот сервис. Не найдётся, не работает — и хорошо.
Ну и… Блин. Типа, новый год отмечал. Ну, как отмечал, как обычно. Закрыл дедлайны, закрыл трелло, выдохнул, что рабочий день кончился. Только потом догоняю, что, как бы, уже 31-е. И за окном стреляют, тут вообще часто за окном стреляют, что ни день, то фейерверк какой-то по какому-то поводу.
Деньги, как бы, у меня есть. Дай, думаю, приобщусь к празднику. Пиццу себе заказал (кстати, с доставками сюда та ещё срань: как бы, и мегаполис, а моему району не повезло настолько, что доезжают полтора землекопа, так что и выбор-то невелик), гирлянды включил. Историческое Лавкрафтианское Сообщество на саундтрек. Кола, сигареты, колядки про Ктулху — вот и весь новый годик мой. Такой праздник, да, почти по канонам.
Но это сетап, просто, чтоб вы понимали, как я живу. Ну, и, да, тут как с детектором лжи: сперва спрашивают про маму-папу, где жил-рос-учился, а потом уже «что вы делали вчерашним вечером». Правда ведь помогает.
Вот.
Так, докурил, проморгался. В двери никто не стучит, и то хлеб.
Сейчас же… Первое? Да, первое января, ничего не путаю, дата всё та же.
Пока ждал пиццу, скучал. И вот чисто смеху ради (а как ещё, блин, да, сколько тут всего начинается с мысли «это пранк, бро!») решил спросить у гугла, можно ли отправлять письма в будущее. Как вы уже поняли — да, можно.
Живу я один, девушка… Присутствует. Иногда и по праздникам. По другим, когда у неё свободное время есть. Да и уставший я был, и как-то онлайн выходить не хотелось. Не звал никого, в общем. И ничего не планировал.
Разослал на этом сервисе письма примерно следующего содержания:
«Сап, бро!
Пишу тебе 31-го декабря 2021 года.
Искренне хочу верить, что твой новый год лучше моего.
Но если тебе так же паршиво и тоскливо сейчас — приходи в любое время, ну, хотя бы до полудня первого числа. Дальше уже спать буду :)
Буду ждать.
Два одиночества — это не так уныло, как полное».
Ну, и отправил, в обе стороны, всё ещё кекая, что сервис действительно позволяет выбрать абсолютно-любую дату, даже такую, в которой ни компов, ни Интернета, ни, тем более данного сервиса по определению не было.
Даты точные не помню, для вящего смеху напарсил их через генератор случайных чисел, и раскидал подборкой, несколько десятков туда-сюда.
Адреса?
Сервис их не просил.
Просто указать дату.
Подозреваю, работает через какой-нибудь фишинг с подключением баз данных для спам-рассылок.
Сделал пакость — сердцу радость. Помню, блин, сидел, довольно кекал в монитор, глядя на окошко «ваши письма отправлены», зелёный кружочек с белой галочкой и довольный смайлик рядом.
Эх.
Да чё там, и название, и суть — думаю, вы уже и так поняли, что шалость удалась, иначе б меня не трясло, и пост бы я сейчас не строчил.
Я честно не помню время. Если верить часам, сейчас, вот, шесть утра. Пиццу я заказал в одиннадцать, доставка в течение полутора часов. И, судя по входящим звонкам, привезли её, падлы, не раньше двух.
Но, короче, пицца приехала, сижу, смотрю мультики.
Потом дёргаюсь на дверную ручку.
Да, я идиот, который иногда забывает закрыть дверь. Никогда теперь, блин, не забуду. Одна оплошность, мать его. Одна-единственная.
Но, короче, ко мне пришли.
Пришёл, точнее.
Я так охренел с того, что ко мне пришли, что, блин, просто застыл на диване и тупо смотрел на гостя, который нерешительно оглядывался на пороге. Нормальный парень, кстати. На вид — не долбит, просто тихенький, светленький. В куртке, джинсах простеньких, патлатый. Лицо сухое, вытянутое. Не сильно румяное даже. Ну, только от холода.
Помахал мне. Я кивнул. Мы всё ещё пялились друг на друга. Он первым нашёлся. Сказал, что по поводу письма. Я предложил ему для начала закрыть дверь на ключ, да. А уже потом разуться, раздеться, пройти, что ли.
Под курткой кофта тёмная, вязаная. Худой. Носки белые.
Щас ретроспективно догоняю, что в своём письме действительно не указывал адрес, но как он меня нашёл — давайте сейчас я об этом постараюсь не думать, и не суть.
Не могу вспомнить, чтоб мы как-то даже говорили особо.
Ну, как.
Пиццу пили, «Колу» кушали, в «Ютуб» с моей плазмы втыкали. Нет, не новости, просто видяхи забавные разные. Обзорчики там, Старый видик, Уютный подвальчик — у гостя особых реквестов не было, он больше улыбался, спрашивал, что мне нравится. Ну, блин, Сыендука ему показал, чуваку смешно было. Про теории о Короле Льве, вот. Фанатские озвучки Гарри Поттера, Властелина Колец, всякое такое. Он смеялся с них, да. Ему смешно было, искренне. Просил ещё посмотреть чё-та, даже что-то от себя предлагал.
Культурный обмен мемасиками и смешнявками, мать его.
Как-то вот так и сидели. Вдвоём, перед плазмой, на старом диване. И табуретка вместо стола, а на ней — коробка с пиццей раскрытая.
Обниматься ко мне не лез, да и я не то, чтобы очень. Спокойно сидели, тихонько, не рядом, не по углам.
Не, без фигни, история просмотров на ютубе-то сохранилась, и вот по ней я могу и фулл-лист видео вспомнить, и общую хронологию отмерить, что суммарно-то прошло, ну, может, часа три от силы.
А ещё он курит.
Ну, когда я спросил, не против ли он, чтобы я курил, он и себе попросил. «Бонд» синий, по-пролетарскому. Я ж честный рабочий, вот и курю рабочее. Зажигалки у него не было, так что моя, одна на двоих.
Пиццу хвалил, говорил, что давно не ел такие.
Ну, я и спросил, а он из какого времени, раз уж пришёл на моё письмо.
А тот так и ответил: «Из своего». Голос спокойный такой, тихий тоже. Такой мог бы быть у диктора, который косит под доброго комменданта в документалках о концлагерях.
Улыбнулся ещё, да. Ну, как улыбнулся. Усмехнулся, скорее. Чуть с грустью. Короче, ясно дал мне понять, что не очень-то хочет об этом.
А я, блин, дурень. Нет, ну… Мне же интересно было! Но, короче, таки решился:
— А как у вас там?
Тот прыснул ещё, головой покачал. Сказал, что моя пицца вкусная. Просил ещё видяшек показывать. Даже как-то их не очень-то комментировал. То хмыкал, то улыбался. Я всех реакций по каждому видео не помню, они как-то все вместе смешались. Но он, вроде, правда, нормальный. Обычный самый. Я вот пишу и уже не понимаю, чего ж меня так трясло. Типа, он заценил каналы, где про историю компов рассказывают. Про факапы в играх — да, на английском мы тоже смотрели. Говорю же, походу, норм парень. Вообще ничего по нему не скажешь.
Доели пиццу.
Как-то так попрощались.
Он оделся-обулся.
Мы руки друг другу пожали. Даже в глаза посмотрели. Красные они у него, мягкий цвет. А рука крепкая. Тоже, видать, рабочий.
Вышел за порог.
Блин… Опять курю-выдыхаю. Серьёзно, это случилось. Это, блин, вот так спокойно случилось, так же, как я сейчас это кнопаю.
Выдыхаю.
Бабка как раз опять в свою дверь гремела, опять наркоманов-алкашей хаяла.
Гость скривился. Спросил, часто ли она так. Ну, я тихо заметил, мол, да.
Тот кивнул, подошёл к её двери. Приставил два пальца к губам, улыбнулся.
Старуха орать продолжала. Ор подняла на весь этаж, чтоб от двери отошли окаянные.
Парень просто прикоснулся к пошарпаной обивке — и потом, всё теми же пальцами — средним, указательным, провёл по своей шее.
По ту сторону, в квартире бабки, ор сменился на хрип, кашель. Протяжный, тяжёлый, заглатывающийся. Даже, вроде как, брызги. Удар глухой, грузный. Тяжёлое сопение, захлёбывающийся поросячий визг.
Я же видел её, эту бабку, ну, раньше, в принципе. Она сама свинья та ещё. Надутая, вздувшаяся, глаза выпученные. И всё время с сарафанчике лёгком, ещё и высокая, вот почти ростом до края двери. Тяжёлая, судя по тому, как упала. И как продолжала лупить.
Всё ещё, никто из соседей не вышел — а гость всё стоял напротив закрытой квартиры — и улыбался.
Когда звуки стихли, он опять кивнул. Сказал «С новым годом. Не люблю глупый шум».
А я свою дверь закрыл.
Несколько раз подряд. Открывал-закрывал, проверял, надёжно ли. Ещё и дверную ручку подёргал, чтоб проверить, точно ли всё закрыто.
И, как бы, всё. Только я же точно помню: ставил даты на новый год, но от третьего тысячелетия — вперёд и назад.
Вот, так что — кто прочтёт. Приедьте ко мне, или мне позвоните, пожалуйста. Я всё ещё в тихом ахуе. И хочу поговорить с нормальными людьми. Можно и после полудня, чем быстрее, тем лучше. В принципе без понятия, смогу ли вообще уснуть.
Автор: Herr Faramant